CUENTO ETEREO

Y que mi cuerpo sea tuyo, aunque sea solo esta noche, te regalo todos los secretos que durante tanto tiempo guarde. Hoy llego el momento de que los conozcas, que te diga y me digas todo lo que congelado en el tiempo quedó. Vibraciones y sensaciones atrasadas, hoy explotarán todas juntas nuevamente.

EL AMOR

¿Quién tiene escondidas las palabras para explicar el amor? Quizás no existan porque no se trata de habladurías, sino más bien de sensaciones. Pero haciendo un esfuerzo, y teniendo en cuenta que estas líneas provienen de alguien que casi nada sabe de la vida, o mejor dicho que todavía es demasiado lo que le queda por aprender, personalmente podría describirlo brevemente. Si te palpita el corazón y te brilla la mirada cuando estás parado frente a una persona, eso puede decirse que es amor. Si la sonrisa se instala en tu cara y ya no puedes evitarla, si estás con esa persona que te produce estas sensaciones y es como si el resto del mundo no existiera. Cuando te sentís capaz de dejar todo, lo que pase en ese instante o en el resto de tu vida, podemos empezar a hablar de amor. Cuando el tiempo pasa pero la vibración es la misma, cuando todo se convierte en una vorágine y el alma se te ensancha de felicidad, quiere decir que estás enamorado. Cuanto te acostás al alba estando o simplemente pensando en esa persona, o te levantas casi de madrugada para encontrarte en alguna esquina de la ciudad a tomar un simple café. Si el tiempo pasa pero la vida no envejece, porque estás tan feliz que ya no hay motivos para ver las arrugas que se van grabando en tu cara. Porque el amor te deja tan ciego que te impide ver hasta lo que está frente a tu nariz.

¿Serán éstas las palabras para explicar este sentimiento, sensato cuando es compartido y odioso cuando no es recíproco?

También es sentirse eléctrico y vivaz. Es sentirse y sentirlo eterno, es del alma la mejor de las proezas, es la plenitud de la vida toda junta en la palma de una mano. Es sentirse grande y grandioso, y además es no poder parar de hablar o pensar en ese alguien. Lo demás son todas imposiciones que nosotros mismos nos fabricamos. 

CARNAVAL

Cuando regresábamos siempre hacía lo mismo. La primera noche, y otras siguientes, me metía en la cama, tapado hasta la boca y con el pomo de espuma entre mis brazos, que a esas alturas ya estaba casi vacío. Lo destapaba y lo olía, respiraba profundo y dejaba que por mis fosas ingresara aquel olor, el que sabía a verano principalmente, noches de calor a veces frescas, otras veces densas, ese aroma que me transportaba mágicamente al carnaval. Íbamos todos los años al pueblo. Teníamos parientes allí, así que era regla visitarlos 2 o 3 veces por año. Una de las citas obligadas era en época de corsos. Ese viaje me resultaba maravilloso, por encima de los demás. Nunca volví a ver nada igual, nunca había visto algo similar hasta aquel momento. Destapar un frasco de espuma era abrir el alma al ritmo de la murga. Que música alegre, pensaba yo, que espíritu que tenían por aquellas épocas esas gentes simples, de tonada rítmica. Podían pasar muchas cosas en sus vidas, en sus casas, en sus intimidades mas profundas, pero a la hora de salir a la calle principal, doble mano y con boulevard de por medio, estaban todos listos, prolijos, arreglados, perfumados y hasta algunos con la mascarita puesta.

Por aquellos años no existía casi el travestismo, menos en un pueblo de pocos habitantes, pero hombres de ley, rigurosos machistas, educados con las leyes del patriarcado, del campo duro, con la rectitud de la vara, se olvidaban de su función diurna y salían vestidos de minas. Quien sabe, más de uno habrá gozado calzándose los pantalones ajustados, unas medias a modo de pechos enormes y un carmín en los labios, deseosos de ser besados por otro hombre.

 Era espectacular verlos, los vecinos del pueblo reían a carcajadas. El comentario era: mira éste o aquel, es Pirulo. Risas risas risas. Alegría, fuegos que salían a bocanadas por osados malabaristas, hombres de circo quizás, hombres de potente arte que nunca abrieron la puerta del pueblo para salir al mundo, escondidos en un mapa pequeño, en su propio mundo, mostrando lo mejor que podían hacer sólo una vez al año, como un juego añorado y a la hora de la exhibición, presente.

Al final de esta gran fiesta, todo volvía a la normalidad, el pueblo recuperaba su silencio habitual, su ritmo cansino, ese que lo distingue de las grandes urbes. Alguien siempre se encargada de apagar las luces hasta el próximo año.   

AQUELLOS OJOS VERDES

Y una vez más se enamoró. La sensación fue contundente. Palpitaciones, escalofríos, sonrisas desmedidas y fuera de tiempo, y una sola idea en su cabeza, de día y de noche, con el amanecer y el crepúsculo: volver a ver esos ojos esmeralda que la habían cautivado de una manera inesperada.

Sin pensarlo ni esperarlo se vio atravesada por un rayo, la emoción la hizo vibrar un poco y otro poco mas. La primera vez que lo escuchó, su voz no le dijo demasiado, sin embargo era diferente, ni linda ni fea, tenía una cadencia distinta, hasta en algún momento le pareció distante.

Cuando lo vio por primera vez la historia cambió para siempre, la voz distante se transformó en armonía y delirio.

Y así las veces siguientes, charlas larguísimas y confesiones enormes, casi sin saber por que lo estaban haciendo.

Llevame a volar, le suplicó ella desde sus más íntimos pensamientos, necesito sentir la libertad correr por mis venas, necesito vibrar. Escucharte es una bocanada de oxígeno, le decía ella entrelíneas mientras hablaban como viejos desconocidos.

El tiempo pasó, las conversaciones aparecían y desaparecían de tanto en tanto, las sensaciones eran las mismas para ella, las mismas sonrisas alegres, espontáneas, frescas. Él la hacía sentir linda, más linda que nunca.

A él le pasaba exactamente lo mismo, pero nunca, ninguno de los dos lo supo. 

VÉRTIGO

Algunas cosas me causan vértigo. No el que provoca subir a un auto y conducirlo a máxima velocidad, sino el que sin siquiera moverte de la baldoza te hace arder el estómago. Ese es más profundo, es diferente, es incomparable. La sensación es como la que me provoca tirarme a la pileta desde las alturas. Parada frente al pie del trampolín elevo mi vista hacia la cumbre y trepo la escalera que me conducirá a la cima. En ese trayecto una revolución interna me causa infinitas emociones indescriptibles hasta que llego al último escalón. Una vez en el plano doy unos pasos hasta llegar al extremo, en donde ya no puedo mirar atrás, sólo me queda mirar hacia abajo.

La única opción que tengo es lanzarme, estirar mis brazos hasta lo más alto del cielo, preparar mi cuerpo para volar hasta hacer contacto con el agua. El viaje durará apenas segundos, pero ya sé que sufriré escalofríos, la adrenalina correrá por mis venas y mis palpitaciones se triplicarán. Mi corazón vibrará a una velocidad inusual, mis músculos se contraerán y se relajarán y mi transpiración se activará. La sonrisa de mi boca y la interna serán inevitables.

En unos instantes romperé el gran espejo que me aguarda paciente, lo haré saltar en mil pedazos. Nadie podrá evitarlo porque nadie podrá detenerme. Él es mi cómplice y me espera. Aunque sabe que voy a quebrar su paz y que voy a provocar un estallido, conoce el torbellino emocional que me causa, por eso está allí haciéndose ver. Porque a él también le gusta provocarme.

Cuando te plantás frente a mí, me pasa lo mismo que en esa caída vibrante y fugaz, paralizante y, por un instante, eterna. El vértigo me invade y ya no se cómo evitarlo porque, al igual que el trampolín y que el agua, te cruzás en mi camino para causarme las mismas sensaciones.

ELLA

La boca estallada. Un ojo exaltado  y otro transparente. El pelo rayado. Un cuerpo sin brazos, sin orejas, sin vientre. Una mosca posa en su espalda, es la sombra que la acompaña, la persigue, la proyecta. Las piernas son desparejas. Una imagen, solo eso, un gesto. Un teléfono se desprende de su hombro y no trae formas elegantes. Usa medias de red desgarradas en el recuerdo de alguna noche furiosa. Hay un angel y un demonio. El demonio sobrevuela, el angel salpica en el aire su ternura. Desearía no perderla de vista. Ella dejo su blue jean desparramado por el piso, se sentó sobre su almohadón negro y comenzó a mirarme durante horas.

Por detrás dejó el olvido, dejó la nada, dejó la opacidad para convertir, con su mirada, la soledad en fuego, el silencio en llamas, el vestíbulo en revolución.

Convive sola, no desea compañía. Su cara expresa tristeza y descontrol. Aunque nadie lo sepa ella vive, aunque nadie lo advierta ella posee una belleza envidiable. La música la transporta por tuneles desérticos. Pareciera estar reclinada, como si algo doliera en su interior, quizas el alma. Esta espectante e inmóvil, como si posara congelada, como si nunca sintiera  cansancio. Necesita hablar pero sus labios están entretenidos jugueteando con una flor y su cabello está a punto de ahorcarla. Concédele una cita, ella estará disponible. Su sangre brota por todos lados como si nunca acabara. Sus tacones acompasan el ardor de estar ahí. Si viviera nadie podria creerlo, una cantidad de desproporciones la conforman.

Descubre su perfume si te atreves, desnuda sus rincones, enciende sus encantos, despierta su pasion. Inventale una vida, poseela, acariciala, consigue su sonrisa, su mirada, su interés. Anímate a buscarla.  

VOLAR

Una vez me encontré con una araña amarilla. Me miró asombrada e inocentemente me preguntó como había llegado hasta ese lugar perdido en la selva camboyana. –Llegué volando, le dije y sin darle tiempo a que preguntara que era eso, le conté que siempre lo hacía. Cada vez que tenía esa necesidad (digo la de volar fronteras, mares y montañas y hasta selvas también) podía lograrlo sólo cerrando los ojos, evadiendo mi cuerpo del espacio y transportándome emocionalmente al lugar elegido en cada ocasión. La araña amarilla me seguía mirando. Observaba mis movimientos desarticulados, mi picazón corporal. Observaba como yo me revolcaba por la tierra llena de espantosos bichos blancos y cobrizos. Estudiaba una a una mis risas desenfrenadas, mis pupilas irritadas de atravesar el viento, y mis venas marcadamente verdes. Pero la araña amarilla no me entendía y seguía preguntando cuál era el secreto que tenía para poder volar si yo no tenía alas. Le lancé una carcajada en la cara y la asustadiza hizo un paso atrás. Sé que lo hice en forma agresiva pero no pude controlarme. Desinhibida y alocadamente traté de explicarle que para volar no había secretos y que no era sólo propiedad de las aves o de los aviones. Que para volar no era requisito tener esas cosas llamadas alas, que para llegar alto ó lejos y tocar el cielo ó el otro lado de la luna sólo era necesario inyectar la imaginación y así volar, volar, volar.

SUEÑO PROFUNDO

La idea era conciliar el sueño. Se acostó, dio un tumbo hacia un lado, dio un tumbo hacia otro. Giró, giró y giró. Y de tanto girar creyó estar mareándose. Se incorporó de repente sin titubear. Parecía que hubiera tomado varias copas de más. Que más da. De más o de menos, su cabeza daba tumbos de pared a pared como dentro de un túnel oscuro. Un túnel sin fin, un túnel a la lejanía, pero dentro de ella. Tuvo que hacer un esfuerzo visual para intentar focalizar. De a poco su cabeza se organizó, dejó de rotar, sus ojos se estabilizaron y fijaron sobre un punto neutro, sin color, sin imagen, sin volumen. La situación parecía normalizarse, corrió la cola hacia abajo, acercándola a los talones, apoyo su espalda sobre la cama, estiro las piernas. Las tenía un poco doloridas, entre tanto tumbo, se habían golpeado involuntariamente, recién ahora que se recostaba lo sintió.

Que fácil era cerrar los ojos, oscurecer los pensamientos y echarse a dormir. Era tan fácil como tan fácil era no poder hacerlo. Y esa era la noche en la cual no iba a poder pegar un ojo, por lo menos por las próximas horas. De nuevo giro para un lado, prendió la tele que había apagado no hacia demasiado tiempo, apenas unos cuantos minutos habían servido para que todo esto ocurriera. Cambio de canal, paso por toda la gama de punta a punta, no había nada que hiciera aparecer el sueño, a pesar de que sus ojos se entrecerraban cada vez más rápidamente pero volvían a abrirse, como si una alarma estuviera sonando.

Apago la tele, su cabeza había acallado, aparecía la tranquilidad por fin y comenzaba a entregarse a las sábanas que conservaban el calor de la fricción con su cuerpo, esa lucha que había comenzado de tumbos y tumbos. No supo cuando, ni como, pero cuando amaneció había dormido placidamente.

Si por casualidad a tu perro se le ocurrió la mala idea de romper la carta que guardaba la receta de la felicidad y que él portaba en su mandíbula, yo te puedo dar otra, la del beso. Tal vez no sea lo mismo que la de la felicidad, pero es receta de amor al fin y muchas veces la felicidad va, o viene, de la mano con el amor.  Esta receta me la dio una abuela postiza que me regaló la vida. Cuando era chiquita nos acostábamos a dormir en mi cuarto, y era allí cuando ella empezaba a recitarme los versos y poesías que había traído desde Perú, de cuando ella también era chiquita. Las trajo muy arraigadas porque el autor era Octavio Polar, su padre, por lo cual es lógico que esta anciana, que hoy tendría más de un siglo, recordara una a una esas palabras mágicas que versaban acerca del amor y otras delicias. Sin más prólogo ahí va la receta:

El beso en sus pesas y medidas

De néctar puro una gota,

una gotita de miel,

de magnetismo, un tantito,

sabor de rosa y clavel,

un átomo de pudor,

cuatro dragmas de ternura,

otras tantas de locura

y un crepúsculo de amor.

Cuando la tengas cocinada compartila con ese enamorado que te está esperando del otro lado de la puerta

FÉLIX

“A mi me lo dijo el tiempo”, repetía todos los días don Félix. Una banqueta vieja lo esperaba, desde hacía años,  todas las tardes cuando él terminaba su trabajo en la zapatería,  y salía a sentarse a la vereda a tomar unos mates y un poco de aire fresco, ya que pasaba todo el día entre zapatos, clavos, martillos y ese pegamento que huele tan rico, pero que a lo largo del día se impregna tanto en la nariz que, a veces, termina mareando.

El atardecer era su hora preferida. Unos buenos bizcochos de grasa acompañaban la ronda de mates que siempre se armaba con algunos amigos que pasaban por la puerta de “El taco”. A don Félix lo conocía todo el barrio. Una vida entera –sesenta años- arreglando y remachando los zapatos de todos los vecinos no era poca cosa para pasar desapercibido. Además, era compinche de los hombres, amigo de los chicos y piropeador de las mujeres. Pero por sobre todo era reconocido por ser un divagante que rayaba con la locura - pero de la linda -, esa que saca a cualquiera de su propio mundo para sumergirlo en otro, en el que transita entre el delirio y la risa.

“A mi me lo dijo el tiempo, te digo. Sí, el  tiempo me dijo –decía con tono imperante- que aunque la vida pasa lo que no tenemos que olvidar son nuestros principios. Que los sueños nunca deben morirse porque si no están, nosotros tampoco estaremos. Que por su propia naturaleza la vida es lo suficientemente amarga como para que nosotros  nos encarguemos de hacerla peor y si guardamos los sueños en el baúl y olvidamos nuestra esencia estamos acabados”, así contestaba don Félix cuando alguien le preguntaba como, a pesar de los años, su sonrisa seguía siempre intacta.

ULTRAVIOLETA

Ultravioleta para poder seguir soñando. Ultramarino para poder seguir nadando en la nada. Ultraverde para que la desesperanza desaparezca de la noche a la mañana y sin sentido. La pasión del ultrarojo que invada toda tu extensión, grande  o pequeña.

Quiero todo porque todo. Quiero nada porque nada. Resuelve este momento de la forma más extrema que encuentres por los rincones más ocultos.

El día del casamiento Eugenia lanzó su ramo hacia atrás como nunca antes se había deshecho de nada en la vida. Lo agarró una casi desconocida que saltó de alegría sin saber que sería su desgracia. Al ritmo en que pasó la felicidad todos se subieron rápidamente sin saber hacia dónde se dirigían. Ninguno pagó, todos se aprovecharon de que ese día era un paseo muy especial y entonces no debían sacar boleto.

CANDELA

Estuve acariciando su pelo durante horas hasta que me canse. Durante años lo hice, hasta que me canse. Termine de despegarme de ella cuando comprendí que su pelo era falso, que sus ojos estaban pinchados desde su cerebro con ganchos que no conducían a ningún sentido. Siempre preguntaba porque sus uñas no crecían, pero jamás obtuve respuesta, también siempre quise saber porque no amputaban su pelo como al mío casi todos los meses en la peluquería de la esquina de casa, la mas vulgar del barrio. Se llamaba Candela y había llegado a mi casa de la mano del ansiado y vulnerable Papa Noel.
Candela iba donde yo iba, se bañaba conmigo, también dormía y los domingos paseaba en el auto con todo la familia. Cuando no quería comer los helados que a mi me gustaban le embadurnaba la cara hasta las orejas y le reprochaba con alma de madre que era una desagradecida porque yo quería que compartieramos todo y ella, por el contrario, se daba el lujo de despreciarme. ¿Que sabrás vos de estas cosas?, preguntaba yo con voz de mando y gritando a los cuatro vientos, como para que todos supieran que aunque Candela no hiciera caso, yo tenia absoluto manejo sobre su vida, su pobre vida.
Un día me harte, dije basta, no soportaba mas tanta indiferencia de su parte. Comencé a desgarrar cada uno de sus miembros, también me di el lujo de rebanarle ese sucio pelaje que tenia y que nadie deseaba cortarle como al mío. La sacudí una y mil veces para ver si reaccionaba, le grite tanto hasta quedarme disfónica. Descubrí que era hueca, que en su interior no había corazón, ni sangre, ni nada que pudiera dar indicios de vida, pero sospechosamente, en ese instante en que yo había decidido tirarla a la basura, Candela derramo una lágrima.